El papiro de las palabras líquidas

"ya sos mayor de edad      chau pesimismo "  (Benedetti) Estimado Mario Benedetti: ¡Qué inteligencia la tuya! Mandar a la mierda al mismísimo Pesimismo fue una gran idea. Todos lo intentamos, pero nadie como tú. Asestarle una bala de palabras versificadas, con música, debería haber bastado para acabar con él. Pero no. Las palabras se ve que no agotaron la fuente inagotable que lo alimenta. ¿Se fue por un tiempo de tu lado? Eso no lo sé. No puedo saberlo. Pero mis sospechas me llevan a creer que no fue el caso. Eso sí. Fue un ejercicio inteligente, astuto, tanto que ahora que te leo, tengo ganas de intentar insuflarle un somnifero mortal. Y entretanto, no puedo evitar preguntarme cómo demonios elaboro tal bebedizo criminal y en qué momento surgió ese sentimiento.  Un saludo atrasado. Jose Puerco Pesimismo: Háblame, cuéntame en qué momento naciste, cómo, cuándo y por qué. Te cuestiono y callas como todos los cobardes. Cierras ese piquito de mierda q...

Todo lo que nos ocurre, solo nos sucede porque desde dentro se recibe la ocurrencia como tal. Si somos capaces de hacernos daño hasta los límites de la depresión extrema o el suicidio, somos igual de capaces de localizar la mayor de las felicidades de un solo vistazo. Todo está dentro, en esa especie de química que unas veces arde con llama negra y otras con llama blanca. Es esa química la que nos mueve, la que hace que las cosas ocurran.  Que alguien se muere, esa química nos hará sentir pena y una amargura profunda. Ahora bien, si la química convierte el estímulo de la muerte en energía positiva, solo será un hecho más. Que vivimos el desamor, esa química arderá con fuego negro y de la espesa humareda nos ahogaremos. Solo si la química ve oportunidades en ese desamor, quemará con humo pulcro y sano. Y así siempre. La pena sobreviene por el hecho de que esa química no se controla y de que si queremos llegar a dominarla, hará falta una energía capaz de lanzar el humo negro lejos...

Leer "Ensayo sobre la ceguera" me está recordando la angustia que se puede llegar a sentir cuando se pierda la vista.  Me sucedió una vez algo curioso y agobiante. Me acostumbré a dormir con antifaz porque la luz me molestaba demasiado y ocurrió que un día me desperté y me puse las gafas, como ya es habitual en la rutina. Para quien no conozca la sensación del miope, cuando te despiertas el mundo está borroso y al ponerte las gafas la realidad se aclara de repente, como un cristal sucio que acaba de ser limpiado. Pues me ocurrió que aquel día la realidad siguió igual de turbia. Me froté los ojos y me coloqué las gafas de nuevo, pero nada cambió. Asustado, fui directo al cuarto de baño y me lavé la cara con cascadas de agua. Pero nada. La visión siguió sucia. Pasé toda la mañana y parte de la tarde medio ciego. Sentí angustia; si hubiera perdido la visión por completo y la oscuridad formara parte de mi vida, no sé el estado en el que podría encontrarme. Por suerte aquello s...

Vuelve el veneno diluido en jugos gástricos, el odio y la desgana. Si nadie puede hacer nada por mí y yo mismo no puedo, solo veo una solución. Y ya se sabe que todas las soluciones no son buenas.  Veneno que viene Veneno que va remueve entrañas me hace llorar. Desesperado, no puedo continuar en velo. Levante bochornoso que me llevas al mar ahoga mis problemas o hazme respirar y expulsa desgracias males, pesadillas. Veneno que viene  veneno que va.

Hay placeres que solo ofrece la rutina. ¿O acaso no es un enorme placer oír la melodía y la letra de una canción antes de que la pista haya cambiado? Es lo que sucede cuando uno ha escuchado muchas veces un mismo cd.

Paseando por la romanilla percibo tres olores: algas, salitre y antigüedad. El paseo se acaba, comienzan las salinas y los sentidos se disparan. Caminando la nariz se llena del olor de la muerte; las algas acumuladas junto a las salinas, que se pudren. Sabes entonces que estás muy vivo, porque tu cuerpo no desprende ese aroma pestilente.  Cuando el viento sopla, que hoy lo hace a ligeras rachas, acosa el cuerpo con el salitre e inunda las fosas nasales con su exquisito aroma, a fresco.  Y no solo eso, en el camino aparece un olor más potente, de esos que atraviesan hasta el cerebro, el cuerpo y cualquier poro que pudiera estar obstruido. Paseando se descubre que en las piedras de la cañada hay trocitos de cerámica, mampostería, etc. Lo que no se ve, se percibe y lo que las plantas, arbustos, cañaverales, palmerales ocultan no es otra cosa que lo que una vez fue vida. Lo que parece a simple vista una montaña de escombros es mucho más, el pie de una torre derruida. Lo que par...

Saber quién eres es esencial para alcanzar el estado más cercano a la felicidad. Tener un problema de identidad, en cambio, equivale a arrastrar un saco demasiado pesado; es un esfuerzo constante que lleva a adelgazar, perder ganas, pensamientos suicidas, pesimismos, etcétera.  ¿Sabéis quiénes sóis? Pues sentíos afortunados. ?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿? Ahora mismo me estoy acordando de mi conjuro para eliminar las dudas. Y como todos los conjuros no funciona y las dudas siguen creciendo y multiplicándose. ¡Es tan dura la vida!

Después de leer un artículo de mi blog preferido, acabo de aprender el origen etimológico de una palabra que apenas pronuncia mi garganta, que ni siquiera mi mente reproduce normalmente: entusiasmo.  El entusiasmo equivale a poseer dentro un dios, una energía divina, una racha de fresco ánimo. Soy ateo, no creo en dioses ni en nada que sobrepase la realidad tangible de los sentidos. Sé que estos son engañosos y que de ellos no te puedes fiar lo más mínimo. Son mentirosos y nos transfieren la realidad a su manera; pero prefiero creer en algo que me engaña, porque al engañarme me está mostrando algo de verdad, que creer en algo que no se manifiesta, que ni siquiera engaña, porque no existe.   Mi entusiasmo perdido hace ya mucho significa entonces la fuga precipitada del dios que debiera habitarme, ¿no? Pues sí, ese dios escapó, por no decir que fue expulsado a golpe de libros y escobazos y no le he permitido que vuelva a mí. No lo quiero. Es más, lo odio. Y ahora que leo ...

Cuando yo me muera, enterradme con mi guitarra bajo la arena. Cuando yo me muera, entre los naranjos y la hierbabuena. Cuando yo me muera, enterradme si queréis en una veleta. ¡Cuando yo me muera!                       (Lorca) Pues te moriste, no cuando te tocaba. No fue la guadaña quien te arrancó la vida. La guitarra no se convirtió en tu compañía mortal, ni los naranjos o la hierbabuena fueron los aromas de tu muerte. Te hicieron preso, te arrancaron de la libertad con el miedo reflejado en tu mirada, en esos ojos que tanta belleza descubrieron. La bala temerosa y rastrera, si hubiera estado viva, habría desviado su trayectoria, por no acabar con la vida de un ser entrañable, de un clásico, de esos seres que solo por su arte y sensibilidad deberían haber tenido otro final, tu vida. Las arenas de no se sabe bien dónde no se apiadaron de tu cuerpo y con sus infinitos...

" Coma se fosen as pezas dun complexo e intrincado rompecabezas, todo casaba de súpeto ." ( Sol de Inverno , Rosa Aneiros) Que la vida es un complejo rompecabezas no es ninguna novedad, pero que todas las piezas acaban encajando si las observas con detenimiento es todo un acierto inesperado. Granada siempre significó un extraordinario puzzle que, sin que yo lo supiera, acabaría golpeándome los ojos con las piezas que yo no acababa de ver, de percibir, de descubrir. Y claro, si las piezas no las ves, el puzzle no llega a encajar. Pero, claro, las piezas siempre encuentran el modo de resaltar. Mis piezas comienzan a cuadrar y uno de mis rompecabezas esenciales, al que le faltaba una pieza, está acabándose de formar. Una de las últimas piezas que me faltaban, me golpeó de lleno con su presencia, una imagen voraz, repentina y como tal inesperada.  Que la vida es un complejo rompecabezas no es ninguna novedad. La novedad surge cuando ese rompecabezas definitivo es horrible y no...

Ay, el camino que cada día se hace más estrecho. Es más estrecho, aunque parezca que no. Me dicen que no es más estrecho, que es el mismo camino, pero yo no lo veo. Miro con insistencia y tengo la impresión de que, lo que antes había sido no ya un camino sino todo un horizonte abierto a la exploración, se está convirtiendo en una diminuta vereda, que circunda un acantilado con un enorme vacío a su lado. Me dicen que no, que no es otro camino, que no se está estrechando nada, pero se estrecha y el agobio me sobreviene con mayor frecuencia y sé que la llamada se hace más intensa: "Ven, ven, déjate precipitarte. No camines más. ¿Para qué?" La voz es algo tenebrosa y posee la tesitura propia de un susurro fantasmal. Y claro, la piel se me eriza al mismo tiempo que una leve energía me atrae hacia ese precipicio, y no puedo hacer oídos sordos y no prestarle atención, porque, en contraposición a la estrechez del camino, la tonalidad de la misma se amplifica. "Ven, ven. Cae...

Brotaron las alas no hace mucho, ¿Por qué sembraste su semilla? ¿Para dejar encerrado en mí, un corazón libre? Libre como un potro salvaje, salvaje pero en establo. Dame ahora otras alas y que la cabeza escape de su terrible control,                                                                                                    demasiado. A caballo salvaje, prados libres A corazón descubierto, mente descontrolada.  

"Eres más feo que Picio" ¿Quién sería este Picio que ha pasado a formar parte de una expresión tan conocida para representar la fealdad absoluta?  A primera vista, podríamos creer que era algún personaje romano, porque el nombre parece romano. Sin embargo, si buscamos un poco en internet descubrimos que el tal Picio no era otro que un granadino con una curiosa historia. Según he leído, este personaje feo como pocos tras ser indultado de una pena de muerte por la sorpresa y la alegría perdió todo el pelo del cuerpo, de la cabeza, de los brazos, de las pierzas. Además, la cara se le deformó debido a una serie de bultos y quistes que le brotaron en el rostro.  Así que ya sabemos quién era el tal Picio. El pobre se quedó tan feo que ahora forma parte de la fraseología española. Se vio que sufrió mucho el hombre, pero por lo menos ha alcanzado lo que cualquier guapo querría para sí mismo: su nombre es inmortal.  Eso sí, peor suerte correrán los que sufran esta expresión, p...

Imaginemos por un momento que una mañana os levantáis por un ruido que proviene de vuestro salón. Os acercáis al lugar mientras os desperezáis y justo al cruzar el umbral de la puerta os encontráis con alguien que no esperábais. Un ente extraterrestre ha cruzado la atmósfera y, una vez en la Tierra, toma la estructura molecular del cabello de alguien enrollado en un album de fotos. El ente, que antes no era nada más que una energía que fluye, crece y crece hasta que adquiere el aspecto y la edad concreta del ser copiado. Imaginemos por un momento que una mañana os topáis de repente con alguien que creíais desaparecido. Desaparecido para siempre, porque la muerte ya se lo llevó no hace tanto. El choque debe ser brutal.  El ente os miraría con la misma sorpresa, pero con una curiosidad voraz. Querrá saberlo todo, aprenderlo mediante repetición. Tendrá una misión y deberá llegar a un lugar y en una hora en concretos, desde donde podrá regresar a su planeta. Ese ente os llenará de a...

Los viejos de antes, nuestros abuelos, son tan fabulosos que se merecen todas las mejores palabras del mundo. Están tan llenos de sabiduría que es triste no prestarles atención. Son verdaderas vasijas de tradiciones y saberes escurridizos, que el tiempo y la homogeneización de la sociedad a la que actualmente nos vemos expuestos va borrando con cada muerte. Así al caer la guadaña sobre sus pieles cartonadas y arrugadas, se lleva en su cortante filo más que una vida. Mucho más. Ayer mientras estaba en la playa me pareció enternecedor ver a una septuagenaria levantarse con una estaca de metal para hincarla con rotundidad en la orilla del mar. La miré con emoción, aquella señora de bambillo azul y gorrita de campo, que se movía en ligeros balanceos y con cierta dificultad. La miré con emoción y cierta sorpresa, porque, cuando comenzó a mover en el aire el anzuelo que acababa de atar a un hilo de pescar y lo lanzó con brío, se quedó de pie mirando y contenta. Al rato, algo había pescado. ...

Esta mañana me he levantado con un temor.  Miedo a que todas las palabras que llevo aquí vertidas pudieran colarse por algún sumidero. Por eso, he abierto a toda prisa el ordenador, lo he encendido y he copiado todas mis entradas. Ahora estoy tranquilo, porque sé que están bien guardadas. Tan solo me queda imprimirlas. Pensaréis que vaya tontería. ¿Por qué tener miedo a que se pierdan esas entradas que no sirven de nada? Pues por una clara razón. En muchas de ellas he vomitado parte de mi interior, de mi conciencia. Ellas forman parte de mí y perderlas sería fusilar una parte mía.  En total hay 80 páginas, aunque parezca que no. Espero que, aunque ahora me sienta algo vacío e incapaz de escribir sobre nada, pueda continuar llenando este blog con las palabras líquidas que desde octubre se acumulan desde la presa de mis pensa(senti)mientos. Entretanto, pronunciaré unas palabras efesias: "Aski kataski aasian endasian" ¿Servirán para devolver las palabras líquidas a mi dis...

Leo mi última entrada y, viendo que desde entonces estoy bloqueado mentalmente, me pregunto si ese asco que sentía por la vida y que sigo sintiendo no sea un simple trámite hacia algo mejor o tan solo una época mala más, y, después de intentar buscar una salida a este asco, se me acaba de venir a la cabeza una palabra; una simple palabra, tan cotidiana como el día y la noche: rico. ¿Rico qué?  Pues todo. En la vida hay tantas cosas ricas como asquerosas, así que solo por el placer de esas cosas ricas ya hay que sonreír y hacer frente a todo, porque todo lo delicioso es capaz de curar lo que es costroso. O al menos eso quiero pensar hoy.  Bueno, veremos si esta entrada reactiva un poco mi cabeza.