El papiro de las palabras líquidas

Ahora que he conseguido sobrepasar la barrera que separa una obra clásica del disfrute, estoy gozando con la novela " Bel-Ami " de Maupassant. Soy Duroy, el protagonista, sin llegar a identificarme completamente con él, y descubro reflexiones excelentes, como ese tramo de cuatro o cinco páginas en que Maupassant habla sobre el amor, la gloria, la vida y la muerte de un modo tan magistral, una larga reflexión que no puedo copiar aquí, pero que merece la pena leer. La realiza a través de la voz de Norbert de Varenne, poeta del periódico donde Duroy trabaja.   " La muerte ha llevado a cabo dulce y lentamente la larga destrucción de mi ser, segundo a segundo. Y ahora me siento morir en todo lo que hago " (lo acabo de traducir). Ya enfrascado en ese París de la novela, quiero saber qué ocurre con los personajes realistas, cómo se desenvuelven en cada situación, ante los obstáculos que van surgiendo o ante esos cambios de humor tan propios del ser humano y tan bien demo...

Llevo una semana sin escribir nada y realmente no sé por qué. No tengo nada que decir, puede que sea eso. Estoy planteándome eliminar este espacio, a no ser que vuelva esa voz silenciosa que me guía. Y por ahora esa voz se ha callado por completo y es de repente un silencio total. Tal vez porque he pasado de una inestabilidad emocional a otra de un tipo desconocido en mí, que soy incapaz de materializar en palabras. Y ya se sabe que sin palabras no hay pensamiento y sin pensamiento no hay razonamiento y por consiguiente debo decir adiós a esto. Pero me entristece acabar con esta presa de palabras líquidas. Y mientras me entristezca intentaré extrae palabras líquidas del subsuelo, hasta que aparezca un yacimiento nuevo o que la nieve de palabras se derrita de nuevo y la presa vuelva a ser como era. Entretanto, quien me lea, que disculpe los intentos de escritura vacía.

El tren del amor llega con retraso. Su interior aclamo, pero es escaso el momento, un espasmo. ¡Vaya asco! No llegó. Amor que no viene mi cuerpo desgasta y el destino siempre pone el horror en mi cama. La bomba cayó sobre Hiroshima y de ahí pasó a mi interior solidificada en un corazón, un corazón que patina en esa caja de huesos que todos fulminan. Por fortuna aún sigo, sigo vivo, aunque cansado, cansado de este sino. Si no lo encontrara pronto, pronto caigo por el precipicio. Precipicio alto y maldito. ¡Maldito bastardo! Bastardo eros, ciego, ciego de una vida bebida, bebida de aire y sueño. Sueño despierto. Sueño vivo, aunque viva casi muerto.

Baja al infierno y verás que allí ni se baja ni se sube, porque el infierno no está arriba o abajo, está en ti, puede que en los demás, pero ni abajo ni arriba.  Quiero pensar de dónde viene el Hades, la reencarnación como castigo y el infierno, el temor a ese fuego eterno que abrasa las almas o la laguna estigia que se cruza gracias al barquero. Quiero pensar cómo nace esa idea de tránsito, de castigo, de precio por una nueva vida. Me pregunto cuándo nació el infierno, quién lo creó o si tendrán los animales idea de infierno. Intento imaginar a esos primeros  homos que ven morir a alguno de su clan y sienten pena o miedo a que sufran allá donde estén. O a esos que matan a sus presas y las cocinan con ayuda del fuego. Entonces este comienza a adquirir la importancia dentro de la lógica del infierno. Ven con miedo el rayo que incendia la rama y, alimentándose del bosque, reduce su inmensidad a cenizas y negrura. Esos primeros seres humanos que conocen la furia del fuego, saben...

Se ve todo muy oscuro. ¿Acaso el futuro estuvo alguna vez claro e iluminado?

Una pequeña curiosidad: en resistir, persistir... se conserva algo de su etimología; "sistir", estar de pie. Hasta aquí nada curioso. Al menos no lo que yo quiero destacar.  ¿Cómo se dice en inglés estar de pie? To stand = sistir. Creo que es la misma raíz. Ahora en alemán, que es donde me he dado cuenta, mientras sacaba a mi perrita hace unos minutos. "Stehen", que se pronuncia como shteeeen.  Aquí me parece aún más evidente. sisssste, ssssstehen. ¿No son adorables las palabras? Resistir es permanecer de pie, por si alguien no lo sabía.

O aprende más el ser humano por las acciones que por las palabras, cuando el aprendizaje viene de fuentes externas, (¿Qué importa que pidas perdón si has matado a tu mujer? ¿Cómo pretendes exigir a tu hija que lea si tú no lees? ¿Qué te lleva a pensar que porque me digas que haga deporte lo haré, si nunca he visto esos hábitos en ti?, etc.) O aprende porque el propio ser humano se lo propone; entonces las acciones y las palabras se combinan en proceso de aprendizaje.

Escribo y no me puedo concentrar, porque tengo a mi perrita mirándome fijamente con sus dos ojos de mora. Está quieta, como si ya nada estuviera a su alrededor; nada más que yo. Conozco esa mirada. En el momento en que ceda a su atracción, ella meneará el rabo y sacará la lengua y se me lanzará con sus patas delanteras sobre mi pierna apoyada en el sofá. Entonces tendré que dejarlo todo y dedicar unos minutos a ella, que se pasa todo el día junto a mí, sin molestar, sin ladrar, sin moverse. Es una presencia que me acompaña. Por ello se merece que ahora mismo deje de escribir y dedique el tiempo en lo que ella necesita. Le enseño la correa, gira sobre sí misma y mi Xena por los nervios de salir sufre un ataque de estornudos. Le sonrío. Ya ha llegado su hora. Le engancho la correa en la hebilla del collar, meto una bolsita en el bolsillo y salgo.  Libertad. Libertad compartida.  Por mi Xena, una rápida escapada.

Has neutralizado mis lágrimas y agotado mis energías. Lo que no he logrado comprender es desde cuándo mis venas se lían, enredadas en la incomprensión. Futuro incierto, incomprensible futuro. Caes sobre mí, sobre ti resbala. Esquilmas mi visión, tu visión me asusta. Blanda desesperación, vete a tomar por culo. Las palabras malsonantes se apoderan de mí y sé ya que debo ponerles fin. No soy de palabrotas,  porque no me gusta dañar mi boca con los filamentos que en sus extremos dejan cuando al romperse chocan. Las bellas palabras volverán a mi garganta con su dulce aroma, su sabor intenso que espero que me vuelvan  y reclamen a mi paladar su sexo. Y con ellas nacerá de nuevo la lágrima, la sal propia de mi fuero. Seré entonces feliz, vida mía, feliz con sentimientos limpios de nuevo.

Convierte el daño en un vacío ilimitado, pero con cuidado. El vacío no solo consume al enemigo, sino al propio que lo produce. Es como un viento seco que deshidrata la piel, la endurece y la va rasgando con lentitud pero sin pausa.  Me estoy convirtiendo en ese vacío que puede que me mate. Aún conociendo los peligros, no pienso dar marcha atrás. Que el tornado arrase lo que debe arrasar. Que la lluvia limpie el ambiente arrastrando en su caída las partículas del aire. Que el terremoto sacuda todo lo que se sostiene con dificultad sobre el terreno. Que luego llegue el vacío que produzco. Ese es mi propósito: lanzar un chorro de vacío hacia ti, que no me lees. Así podré darte lo que más duele, el olvido. Tu cuerpo sentirá mis garras invisibles. Tu corazón verá bloqueadas las compuertas sanguíneas. El oxígeno ya no saqueará tus pulmones. Y no solo eso. Te regalaré recuerdos desgarrados, como tú me agasajaste con un recuerdo asqueroso justo en mi cumpleaños. Porque no miraste el alcan...

Dice Amaral: Si pudiera congelar el tiempo y volverme cenizas... Esa es la necesidad que ahora mismo tengo. Volverme cenizas y detener el paso del tiempo para siempre. Apretar el freno de la vida que cada día tiene menos sentido y aparcar el auto vital en un andén perdido. Observar desde allí cómo los coches pasan, aceleran, se saltan semáforos en rojo, se desvían, chocan. Vislumbrar el brillo reflejado en el límite del horizonte marino. Escuchar los ladridos de mi perra. Saber que ese mundo ya no es mío; que no he de regresar hasta que todo haya cambiado.  Detener el tiempo. Si pudiera lo haría. Pero solo soy un humano, menos que una mota de polvo del universo. Una mota de polvo que arde desde ayer más que el sol. Me derrito y ardo aún más. Ignífugo. Mi cuerpo es helio, una llama encendida, el bosque que se incendia para matar al lobo. Porque el lobo es un ser perverso en este cuento. Una alimaña capaz de internarse en el bosque y asesinar a cada uno de sus habitantes con sig...

Hay entierros que duelen tanto o más que los tradicionales, los de los muertos; esos entierros son los de los vivos.

Cae la gota del rocío suavemente acumulada al contacto de mi piel. Cae la gota cae cae cae y cuando llega a la húmeda tierra ya es sangre. Cae la gota cae cae cae y en mi mano la naranja se deshace. Cae la gota cae cae cae y mis labios en sol se ahogan. Es el campo de mi abuelo una mina de emoción con solo tocar su suelo siento la vida y su canción. Es recuerdo o es rocío, es alberca o saltamontes, o una rata que entre cañaveras                                 se pasea con su trote. Cae la gota cae cae cae y yo hasta con sangre allí me rindo, porque para mí mi abuelo es to'.