El papiro de las palabras líquidas

Me acabo de dar cuenta de que he bajado la producción de entradas este mes. Parece que la crisis también afecta a mi blog. No me apetece escribir nada, estoy vacío, descolocado, desorientado, perdido, angustiado, desganado, afligido, et caetera.

Sube la prima de riesgo en mi cerebro, cantan los pájaros o eso quiero. Cae la bolsa con precipitación, no es lluvia refrescante, sino dolor. Recortan de la tela pública, la de todos, no para elaborar ilustres vestidos, sino lágrimas. Así lloran los corazones, se ahogan los pulmones, ¿Es un charco o un océano? ¿Es el fin de lo que era un buen momento? ¿Naufraga el trasatlántico de la tranquilidad? Tiembla la tierra en Italia, como ya tembló una vez, se abre el agujero por donde se derrama la osadía, que ya de nada sirve, solo hay desconsuelo. ¿Hay esperanza?                                                     Los gobernantes la mataron. Salió de la urna, recorrió los bosques, la gente era feliz, dieron la voz de al...

Quiero negarme a aceptar que no hay elección, que el mundo nació para que unos pocos hicieran con las notas de la canción lo que quisieran.

Era mañana soleada, el aire soplaba débil, casi era imperceptible, una caricia suave y algo tibia. Cuando amanece alegre y todo parece un remanso de paz y tranquilidad has de estar atento, porque debajo de esa falsa imagen se oculta una realidad triste y, en absoluto, utópica; hay familias sin pan, rebaños de vagabundos que se refugian donde pueden, en un cajero, debajo de un banco del parque, bajo la copa de un árbol solitario, tal vez solo protegido por cartones que le ofrecen aislamiento térmico mínimo.  Ocurre que, además, encima de esa falsa realidad hay cuatro, si no menos, titiriteros que deciden el presente de la miserable masa ciudadana que los ha situado en ese lugar. Observémoslos de cerca.  Espera un segundo; estoy buscando la lupa que tenía hace un rato por aquí. ¡Ajá! Aquí está. Tiene el cristal algo dañado, pero ello no me impide ver la extraña aura de estos cuatro perros.  Uno tiene el bigote largo y ladra de una manera "extraña"; no parec...

Prácticas que un docente jamás debería tener la obligación de usar: -Dar voces. -Poner partes, amonestaciones y expulsiones. -Mostrar desesperación. -Decir a su grupo que es el peor que haya visto. -Tolerar el desorden. -Mandar copiar frases de comportamiento. -Echar al pasillo , etc. La lista es larga y yo ya he llegado a ella en un único grupo. Me pregunto cómo una clase con una treintena de alumnos de 1º de ESO consigue destruir los muros que guiaban y contenían el caudal habitual de mi tranquilidad docente; cómo consiguen que el caudal se desborde provocando verdaderas mareas.  Es una pregunta sencilla.  No consigo adivinar el modo de solventar tal problema. Y si no lo consigo no sé cómo llegaré a salvar los campos ya anegados. He tratado de ser rígido, de mostrarles mi cara más dura, de demostrar autoridad y, sin embargo, lo único que he logrado con ellos ha sido liquidar mi débil voz, quebrar mi capacidad de tranquilidad e, incluso, rozar los...

Pensar en el mañana, en una caricia, en un futuro, cruzar la calle transitada, cruzar el fuego, la llama, para saborear cerca tu mirada, el aroma de tus ojos, el amanecer de tu pupila, la caricia sensible, el despertar, un flujo exhausto, que no acabado, el inicio de lo que será, el inicio de lo que era, cruzar el puente quebradizo del tiempo, la distancia, encontrar al otro lado lo que ya sabías lo que habías degustado. Platos suculentos,                            tus carnes, Jugos excelsos,                         tu boca, saliva, sudor, lágrimas,                          emoción. Cruza el umbral, la puerta de ese coche, no sin antes bajar el cristal, cruzar miradas, labios,                        luces, e...

Pienso en el pasado, en el preciso instante en que hace un año mi vida vistió la ropa de otra función. Y ahora un espejismo que se rompió de repente, cayó la piedra de la nada, golpeó el cristal de la ilusión. El corazón tornó fuego, la familia de paraíso a infierno y sucedió el desconsuelo. Leyó un mensaje incomprensible, resbaló el pie en un charco inesperado, el telón se quemó, la farsa ardió. El público ya no aplaude solo dispara podredumbre. Los focos ya no brillan alguien los ha quebrado. El diálogo escrito en un papel no es tinta, solo una mancha negra. El escenario se desploma sin la solidez de antaño. Pienso en el pasado, en apenas hace un año, y descubro que en la vida todo, todo, es cambio.